第88章 冰面下的暗流（第3页）

扎木林声嘶力竭地喊着，脸涨得通红。

可他的声音，在这剑拔弩张的对峙中，显得太单薄了。

突格部的那些汉子，看他的眼神里没有半分敬畏。在草原上，尊敬是靠刀子砍出来的，不是靠嘴皮子说出来的。这个达哈尔部的少主，在他们眼里，不过是个毛还没长齐的狼崽子。

那个抢食的突格士兵，抹了一把嘴角的油星，冲着扎木林嗤笑了一声，又把贪婪的目光投向了李东樾身后的大锅。

扎木林急了，他转头看向不远处的一块大青石。

那里，坐着一个人。

巴图。

这位突格部的可汗，手里正把玩着一把剔骨的小刀，慢条斯理地修着指甲。

他对眼前的混乱视若无睹，仿佛那即将爆发的流血冲突，只是一场无关紧要的闹剧。

他在看。

他在试。

他在用这种最原始、最野蛮的方式，掂量着这支苏家残军的斤两，也在试探着那位所谓苏家少帅的底线。

要是连这点场面都压不住，那这盟约不过是一张擦屁股的废纸。

李东樾握刀的手背上，青筋暴起。

他知道不能打。

这一刀要是砍下去，苏家军这最后的几百人，就真的要折在这儿了。

可他咽不下这口气。

那小兵的手腕断了，正疼得在地上打滚，却咬着牙一声不吭。

“把人交出来。”

李东樾盯着巴图，每一个字都是从牙缝里挤出来的：“否则，这盟约，不要也罢。”

巴图终于抬起了眼皮。

他吹了吹指甲上的碎屑，嘴角勾起一抹玩味的笑，却连屁股都没挪一下。

就在这千钧一发之际。

中军那顶最大的牛皮帐篷帘子，被人从里面掀开了。

没有惊天动地的吼声，也没有什么摔杯为号的动静。

只有一个轻得像风一样的脚步声，伴着一根拐杖点在地上的“笃笃”声。

“阿黛，扶我一把。”

声音不大，有些虚弱，带着几分大病初愈的沙哑。

可这声音一出来，就像一盆冰水，兜头浇在了这滚烫的火药桶上。